Ночью прошла гроза. Мокрый асфальт - и город продрог со сна. (с)
За окном шелестит дождь. Несостоявшаяся гроза взбаломутила душу, и теперь темный осадок растворился в крови. Адреналином жаждет выхода. Есть люди, которым надо видеть, есть те, кому нужно счувствовать запах. Мне нужно ощущать. И иногда слышать. Низкие раскаты грома действуют на меня, какпризыв охотничьего рожка. Сразу хочется куда-то бежать, что-то делать, изо всех своих сил.
В детстве я любила в грозу - перед дождем выходить на выгон. Бескрайние поля, с одной стороны по дуге огибаемые лесополосой, а с другой - дорогой и рощицей у кладбища начала 19го века. Мощь стихии, властвующей над головой завораживала. Грохот сотрясал землю, а вспышки слепили глаза. Я мечтала, что однажды, как папа много лет назад в этом же поле, увижу шаровую молнию. Я смеялась и кружилась, раскинув руки. Казалось еще чуть-чуть и можно будет раствориться в этом ветре, свете, грохоте. А когда ноги заплетались, можно было, не боясь, упасть на мягкую пелену мышиного горошка. И тогда казалось, что ты летишь, теряешься в клубящихся облаках самых невероятных оттенков - от грязно-серого до космического фиолетово-черного. Сухой трекс молнии - где-то совсем рядом - значил, что сейчас ливанет и надо быстро вскочить и, пригибаясь, со всех ног мчаться домой. Чтобы уже во время ливня сидеть на открытой террасе, борясь с желанием выскользнуть из дома и уйти... неважно куда - куда позовет гроза. Слушать гром и высчитывать, как далеко ударила молния. Какие там населенные пункты, громоотводы...
Лишь однажды я действительно испугалась грозы. Это было 11 лет назад на Ахтубе. Бывает там такая гроза. Ее местные называют то ли Морена, то ли Марена. Раз в несколько лет она проходит вверх по течению Волги от Каспия до куда хватит ее ярости. Иногда она бывает сухой. Мне довелось пережить это дважды. И жуткий ливень, когда невозможно разглядеть собственную вытянутую руку за струями доджя, а над обезумевшей рекой, не касаясь воды, против течения пролетает, мерно покачиваясь "казанка". Но тогда гроза была сухой. Ни одной долбанной капли. Лишь молнии, не переставая, и светло, как днем. Ветер сбивает с ног. А над головой ад. И кто придумал, что он должен быть под землей? Молнии пересекали друг друга, сливались и разбегались на весь недосклон. Они зависали над гловой. точно давая рассмотреть. Разглядеть, что они - не эфемерные полоски света, а широкие буто волокнистые дороги, переливающиеся всеми цветами радуги. Не знаю, видела ли я что-либо красивей. Может, именно тогда, замирая от страха, я и влюбилась в это фееричное явление природы